martes, 24 de diciembre de 2013

Oda a la incomunicación o florecimientos inesperados


[Tengo un nudo en la garganta]
Nació después de 6 horas pensando que podría escribir los versos más tristes esa noche. Cuando faltan las palabras para llegar al otro...

Cuando quiero abrazarte concibo palabras
pero el amor, precoz y presuroso,
me florece en la garganta,
paredes vegetales me hacen exhalar
un aroma antiguo que pretende hipnotizarte.

Esto es lo que ocurre en el mejor de los casos.

A veces, esa rosa nace retorcida
más que manto sagrado se vuelve cueva oscura
arrebata de la boca el carmín la herida
laberintos de sangre y hiel muerden palabras.

Eso sí, no te vaya a confundir el semblante
ni mi balbuceo infantil entrecortado
porque ahí, ahí también te estoy amando.





Aquí os dejo un vídeo de un gran grupo, que además de ser tan delicado como los nudos en la garganta –de tanto que queremos expresar, solo hay silencio inmenso– te anima a ... disfrutar de la vida tal como es y de no rendirte.
En fin, debajo os dejo la traducción, 



 Mantente erguida pequeña, espera a que llegue lo que tanto anhelas; Aliméntate con la cuchara de plata que solías detestar. Siéntente orgullosa pequeña, estás fuera de lugar en este mundo real: en cualquier momento puedes provocar que el cielo se derrumbe. Contén a tus caballos, Cenicienta, no tengas prisa por alcanzar la corona. Cualquier cosa que hayas perdido, mejor olvidarla ahora. Aunque la tengas marcado a fuego en tus pensamientos, recuerda que éstos son sólo tuyos: Hasta los mejores días, a veces no comienzan de la mejor manera. Así que por favor, deja de llamar a las horas, con nombres de flores hace tiempo olvidadas, que no te correspondía recoger. En vez de eso, busca la manera de mantener los ojos bien abiertos a todo lo que ocurra a tu alrededor. Esto no es como ver la tele: tenemos pecados y visiones, tenemos amor, amor, amor. No hay una sola cosa que hayamos olvidado, pero a pesar de ello, no nos rendimos, ya no.
Fuente: http://www.micanciondehoy.com/2013/07/long-forgotten-flowers-pajaro-sunrise.html

miércoles, 3 de abril de 2013

El espejo I

Los vampiros no pueden reflejarse en los espejos porque no tienen alma.


El espejo es un objeto extraño si no rehuyes de su mirada.


Ahora mismo, leyendo unos apuntes de psicología social sobre el yo y lo que lo construye he reconocido mi relación más primitiva con los espejos. El yo está formado por: 
- autorregulación: lo que hacemos para llegar a ser o "ser" lo que somos. Nos posicionamos en el mundo de determinada manera.
- autoconsciencia: capacidad de ser conscientes de nosotros mismos, de nuestra existencia y experiencia.
- lo que sabemos de nosotros mediante las experiencias pasadas, es decir, el conocer cómo actuamos.

Pues bien, hablaba en el artículo de que hay veces, normalmente por acontecimientos externos, que nuestro yo se rompe; nos sentimos atacados de alguna manera. Eso hace que pierdas confianza en ti mismo en ese momento y que tengas peor resultado en lo que estés realizando. Pues comprobaron que si a estos sujetos les colocaban en frente un espejo volvían a tener buenos resultados, se reconstituían; supongo que de alguna manera conecta con nuestro yo más interno y más sentido.
Esta prueba me recordó que cuando estaba/estoy herida, rota, siempre que podía acudía a un lavabo y me miraba fijamente, y una fuerza emergía, un profundo amor hacia mi persona.

¿qué es lo que miramos cuando estamos más de 2 minutos frente al espejo sin rehuir la mirada? Bram Stoker ya lo sabía cuando declaró que por no tener alma los vampiros no podían reflejarse en el espejo. Creo que nuestros rasgos faciales reconectan con ese mente-alma-cuerpo junto y sentido físicamente (llamémoslo alma, emoción... el nombre es secundario); ese motor primario que es capaz de conducirnos tan bien con sus señales pero que nosotros intentamos ignorarlo con juicios, supuesta razón o sentimientos "secundarios" de vergüenza, miedo, indefensión. Es un yo intuitivo y sabio, muy natural, que está libre de creencias, interpretaciones o esquemas; que siente, sabe lo que siente y une todo tu cuerpo frente a tus pensamientos-sentimientos-racionalidad a veces tan dispares entre sí.


Es por eso que me parece un objeto mágico: permite el diálogo claro con nosotros mismos, la integración de nuestras partes, la aceptación, la empatía. De ese diálogo ejerce una fuerza que nos recompone, que nos "pega los trocitos"; nos permite volver a ser.






miércoles, 3 de octubre de 2012

Sobre el trayecto


¡Oh peregrino del laberinto que tu sueño encierra!

Cautivo en ti, mil tardes soñadoras, el símbolo adoré de agua y de piedra.

Antonio Machado


Los viajes siempre tienen algo de hipnótico, te enajenan. El viaje, el tiempo que dura el trayecto, tiene un algo de preparatorio, de puesta a punto. Nos concede una pausa; en trance, el cuerpo entra en una nueva fase.

Si te descuidas, si no te relajas y liberas tu mente, si no entras en ese mecerse del no tiempo y de la sucesión de lugares indefectiblemente te has entregado al laberinto de tu mente —laberinto que silencia la Voz, esa a la que se le han concedido tantos nombres y que solo es nuestro subconsciente en comunicación directa con una trascendentalidad viva y perfecta—.


En cada viaje el exterior me devuelve una serenidad rasa, sus elementos me restan impurezas. Detenidos, conectamos con el núcleo, renacemos con un nuevo impulso.

Ni una sola vuelta a casa ha sido como las demás.
Algún día quiero llegar desde el mar.





miércoles, 29 de agosto de 2012

Todo el mundo estuvo en nosotros

Este día, este aire, el incendio de fondo y el color rojizo casi negro del cielo me lleva a la tarde que fuimos de paseo a aquel pueblo coronado por una montaña mágica. Cada paso era un pequeño escalón, descendía desde mi superficie a cada una de mis incertidumbres.
Aquel día tus manos sostenían mis ojos cerrados, y para tu extrañeza caminaba descalza -era un truco, quería sentir como latía la tierra-. Todos los temblores se confundían y estaba tan acongojada que no podía hablar, mientras tus cortas frases eran como un murmullo lejano... andaba perdida entre el cimbrear de las avenas locas y el abrazo violento del viento - pensaba en la locura y en ese mecerse que me resultaba una mezcla de amor y naturaleza- y fue en ese momento, justamente, cuando me abrazaste por la espalda, y nuestros cuerpos temblaron. Tu el viento, yo la avena, y todo el mundo estaba en nosotros.

jueves, 23 de agosto de 2012

Maneras de vivir. Holderlin


Las poéticas que los autores diseminan por sus obras, se me antojan, más bien, maneras de vivir. Puede ser por aquello de que si profundizas mucho en alguna cosa te permite comprender mejor, por analogía, todas las cosas del mundo. Y es que todo lo que aprendemos nos transforma y nos da unas claves para entender el mundo.

Hoy con Holderlin, el que creció en brazos de los dioses.

A LOS JÓVENES POETAS

Mis queridos hermanos, quizá va a madurar
nuestro arte, tras un largo fermentar juvenil,
y llegará a lograr la calma de lo bello;
no dejéis la virtud, imitad a los griegos.

A los dioses amad, pensad en los mortales.
Ni ebriedad ni frialdad, ni descripción
ni lección; si os asusta algún maestro,
pedid sólo consejo a la Naturaleza.







Enma


Un poco reacia a aumentar mis lecturas adúlteras del XIX y algo de manía injustificada hacia Madame Bovary me hizo ignorar el volumen que me regalaron hace ya bastantes años, y que está ajado de tantas lecturas ajenas. Incluso me sorprendió encontrarme entre sus páginas la foto dedicada de un chico cuya destinataria no era yo; llegué a reírme del paralelismo absurdo con el final de la novela, cuando al Señor Bovary le salta a la cara la foto del primer amante de su esposa. Que mi libro encerrara tal intimidad de alguien lo hizo menos mío, me separó la lectura íntima, egocéntrica, y comencé a leerlo con ojos que no eran míos —eran los ojos de aquella chica, amiga de la facultad y de toda la vida, que había utilizado la foto de ese chico movida por no se qué razones y que luego olvidó—.

El azar —y el buen gusto de mis amigos del Facebook— hizo que leyera un pasaje que me pareció de una sensibilidad extraordinaria, en el que me pareció entrever una mayor hondura psicológica que en resto de novelas de adulterio que había leído. Reconozco que no creo que tenga esa hondura que creí ver, pero que tampoco creo en el azar, los libros, las enseñanzas, las persona aparecen cuando hay algo de nosotros que se puede anclar a ellas, sino claro que los libros, las enseñanzas y las personas están ahí pero las dejamos pasar. Así el libro vino a mi, ese que jamás pensé leer y del que recelaba consciente e inconscientemente.

Busqué ese libro para huir un poco de mi, como terapia, además me encantan esos finales tan románticos en los que muere hasta el apuntador. Pero en él reconocí mis restos adolescentes, enseñanzas morales que hoy, viernes 24 de agosto del 2012 son válidas y útiles y, sobre todo, vi latir en el libro el camino que al final todos hacemos, el de la búsqueda de sentido. Tropecé con ese pensamiento devastador que me sobrevino al final de la adolescencia y que aún no abandono: ¿De dónde venía aquella insatisfacción de la vida, aquella instantánea corrupción de las cosas en las que se apoyaba? Flaubert es contundente en todo lo que trata, y casi cruel por verdadero. Su sobriedad no me impedía imaginar los sentimientos de Madame Bovary, la intensidad de su amor que comparé con la mía de otro tiempo, su sensibilidad, su ignorancia, pero a su vez Flaubert me recordaba en cada frase, su terrible desengaño. Era como confrontar la que fui con la que soy.



Ha sido una lectura de recuerdos y para el recuerdo. Una afirmación de que voy bien encaminada, una palmadita en la espalda, una caricia profunda de un desconocido que conoce lo que sientes. Qué terriblemente únicos y a la vez que caminos tan parecidos llevamos.



P.S. Ha sido una experiencia alucinante que moralmente el libro me haya calado y haya reafirmado ideas. Me he sentido como una mujer del XIX siendo aconsejada y manipulada por la sociedad del momento —creo que tengo un problema…—.



Dejo una pequeña cita:

Porque los placeres, al igual que los escolares en el patio de un colegio, habían pisoteado de tal modo su corazón, que en él ya no crecía nada tierno, y lo que pasaba por allí, más distraído que los niños, ni siquiera dejaba, como ellos, su nombre grabado en la pared.


miércoles, 1 de agosto de 2012

Viagem





Fueron días extraños y perfectos, luego dejaron un cuerpo lleno de avisos.


La entrada no fue fácil: Oxígeno, música electrónica y el amor dos veces interrumpido por quien cree que la saliva no es un puente entre dos almas. Una invitación velada a que abandones, una puerta abierta a que entre la pesadilla...


Se hizo el silencio...
Después cada sentido se inundó, deshaciéndose entre el placer y la sal. Me alimenté del sol, Portugal me encendió la piel y regaló mis ojos cansados. Se adhirieron a mi esos pequeños acantilados sembrados de uñas de dragón, esa playa desierta a la que ofrecí mi cuerpo y mis fantasías, esa casita solo blancura con una ventana al mar, esa bocanada que es Jung, esa rotundidad que es Blake:


"Ese ángel, que ahora es un demonio, es un gran amigo mío"


Ese desvanecerse la realidad para quedarse el más contundente yo, unido, infinitamente extasiado.




A la vuelta, unas nauseas profundas preparan el cuerpo para devolverle a la vida. Como un frágil mosaico se desmorona. Ahora me escondo entre las piedras evitando tantas señales que me persiguen: palabras, símbolos del i-ching, sueños, la angustia que no me abandona.




Somos dos profundidades, un pozo que sostiene un cielo. 
Fernando Pessoa